Quibe não faz mais na pastelaria
Aquela casa agora é uma selaria
Na arte do couro do Mestre Prizia
A saudade mata, não tem garantia
Tiro meu sustento lá na olaria
Amassar o barro esse é o meu forte
Sábado de manhã no Beco da Morte
Todos vão tentar seja azar ou sorte.
Cachaça na mente é meio de transporte
Trago esse brado da cumbia do norte
Tudo é ilusão, muita alegoria
Encare de frente, tire a fantasia
Enfrentar o medo, abaixo a tirania
Fazer diferente o raiar do dia
Derrubar o reino vil da burguesia
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